Le bal de promo tant attendu était enfin arrivé.
La salle brillait de lumières tamisées et de musique forte, bourdonnant de l’énergie chargée d’une nuit que tout le monde avait planifiée pendant des mois.
Je suis entrée vêtue de ma robe, et les chuchotements ont commencé avant même que j’aie fait dix pas après avoir franchi la porte.
J’avais l’impression que papa était là, juste plié dans le tissu.
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Une fille assise près de l’avant a dit assez fort pour que toute la section l’entende : « Cette robe est-elle faite à partir des vieux vêtements de notre concierge ? ! »
Un garçon assis à côté d’elle a ri.
Les rires se sont propagés. Les élèves près de moi se sont éloignés, créant ce petit espace cruel qui se forme autour d’une personne dont la foule a décidé de se moquer.
« J’ai fait cette robe avec les vieilles chemises de mon père », ai-je lâché. « Il est décédé il y a quelques mois, et c’était ma façon de lui rendre hommage. Alors peut-être que vous n’avez pas à vous moquer de quelque chose que vous ne connaissez pas. »
« Cette robe est-elle faite à partir des vieux vêtements de notre concierge ? ! »
